Rivière tremblante

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Canada, ELLE, en forêt, Famille

Quand j’ai reçu les relectures pour le mois d’octobre, plusieurs camarades blogueuses ont semblé intriguées par ce titre car elles avaient apprécié Bondrée, du même auteur (notamment Sandrion, dont le billet se trouve ici). Je me lançais donc avec optimisme dans ce polar canadien…

Le roman s’ouvre, de manière alléchante, sur le récit de deux disparitions à trente années d’intervalle. Deux points de vue complémentaires, celui de l’enfant qui a perdu son ami et observe le désarroi des adultes face à celui du père à qui on a arraché sa fille : la  situation laisse espérer une enquête croisée, par delà le temps qui passe. Que nenni ! A propos de ces deux événements manifestement fondateurs pour l’intrigue principale, le lecteur ne peut se mettre sous la dent qu’une ébauche d’enquête, menée par des policiers cantonnés aux seconds rôles, et caricaturés. A la place, Andrée A. Michaud développe pendant deux cent cinquante pages les atermoiements des deux personnages centraux, Marnie et Bill. Sans  être inintéressants, ces portraits sont développés à outrance. Le personnage de Bill en particulier vire à la caricature après de nombreuses pages d’apitoiement émaillé de jurons québécois. Difficile de croire aux multiples coïncidences qui les réunissent à Rivière-aux-Trembles et font d’eux les suspects idéaux à l’occasion d’une troisième disparition d’enfant.

            D’aucuns trouveront audacieux de n’entrer dans l’enquête à proprement parler que dans le dernier tiers du roman. D’autres, plus sceptiques, se demanderont pourquoi on essaie de faire passer un roman psychologique, où le chagrin parental est largement mis en scène, pour un polar. En tournant la dernière page, on peut se demander s’il ne manque pas là une partie du roman, qui offrirait un dénouement à la hauteur des questions soulevées.

Rivière tremblante, Andrée A. Michaud, 2017.

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Un gentleman à Moscou

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ELLE, gastronomie, Histoire, Russie

Choisir comme personnage principal d’un roman historique un gentilhomme assigné à résidence dans un grand hôtel est une gageure.  Difficile en effet d’imaginer que l’on puisse ainsi rendre compte des évolutions politiques et sociales d’une URSS dont le héros, le comte Alexandre Ilitch Rostov, est de facto coupé. Pourtant, Amor Towles parvient avec beaucoup de finesse à relever ce défi, notamment grâce à une riche galerie de personnages secondaires qui peuvent, eux, se frotter aux dures réalités soviétiques. Le lecteur se trouve ainsi placé sur un pied d’égalité avec Alexandre Rostov lorsqu’il s’agit de comprendre comment se transforme l’URSS au cours des trente années qu’il passe reclus au Metropol.

Humour et érudition sont également placés au service d’une plaisante description de la vie d’un hôtel de luxe. Les petits secrets et les habitudes, plus ou moins honteuses, des clients comme du personnel, sont mis en scène de manière à reconstituer l’atmosphère qui peut régner dans ce genre d’établissement, ne manquant pas de faire écho à d’autres œuvres, comme les très britanniques Gosford Park ou Downton Abbey.

C’est enfin un très bel hommage à la culture russe, notamment à la littérature et à la gastronomie. Non seulement les références sont légion, mais l’amateur de romans russes trouvera à n’en pas douter une ambiance et des situations qui ne sont pas sans en rappeler d’autres, plus classiques. Un gentleman à Moscou est un roman aussi riche qu’élégant, dans son propos comme sa construction.

Un gentleman à Moscou, Amor Towles, 2016.

Tu t’appelais Maria Schneider

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cinéma, ELLE, Famille, souvenirs

Le titre laisse espérer la biographie d’une actrice aujourd’hui méconnue, dont le nom a comme un parfum de scandale. On imagine faire plus ample connaissance avec cette jeune femme à laquelle sa carrière semble avoir échappé, dans une lettre ouverte ou un hommage posthume.

Au bout de quelques pages, on s’aperçoit que le « je » est plus présent que le « tu », et que le propos est essentiellement alimenté par les souvenirs de l’auteure, se remémorant les moments passés avec une sulfureuse cousine qui la fascine autant qu’elle l’inquiète. Mais ce glissement ne déçoit pas, car le style élégant et sobre de Vanessa Schneider pousse à poursuivre la lecture. Elle brosse par ailleurs un tableau personnel et néanmoins révélateur  des années 1970 et 1980.

L’évocation du petit monde du cinéma de cette époque est brève mais efficace. Les lecteurs non-cinéphiles enrichissent leur culture. Les autres découvrent que Brigitte Bardot tient, auprès de Maria, un rôle qui ne nous est pas familier, ou que Frédéric Mitterrand a la mémoire longue.

Le plus pertinent, dans ces pages, n’est toutefois pas où on l’attend. C’est lorsqu’elle évoque son enfance, marquée par un père haut-fonctionnaire qui choisit de vivre dans un quartier populaire et de défendre des valeurs révolutionnaires, que Vanessa Schneider est la plus passionnante. Différente de ses camarades de classe en raison du poids du passé familial, du mode de vie adopté par ses parents et, finalement, de sa relation avec Maria, elle raconte, en filigrane d’un récit biographique, comment elle s’est elle-même construite.

Tu t’appelais Maria Schneider, Vanessa Schneider, 2018.

Prix des lectrices ELLE – épilogue

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ELLE, Paris

Hier avait lieu, dans le charmant Hôtel Le Marois, à Paris, la remise du Prix des Lectrices Elle. Après avoir passé un moment à discuter avec les jurées présentes et posé pour l’indispensable photo souvenir, trois auteurs ont été récompensés.

Jean Luc Seigle a reçu le prix pour la catégorie « romans », avec Je vous écris dans le noir.

Jax Miller, dans la catégorie « polars », a été primée pour Les infâmes.

Et, Marceline Loridan-Ivens, a été récompensée pour   Et tu n’es pas revenu.

                                                                                      Sur cette soirée s’est achevée l’expérience étonnante de jurée. Tous les ouvrages proposés ne m’ont pas enthousiasmée (loin s’en faut), mais il y a eu, dans le lot, quelques jolies découvertes. Souvent, j’ai eu des difficultés à comprendre l’enthousiasme d’autres jurées sur certains ouvrages, autant, d’ailleurs, que leurs critiques envers des livres qui m’ont vraiment plu. Le palmarès est à l’image de mes impressions au cours de ces mois de lecture : il n’est pas celui que j’espérais, ni même attendais, à l’exception de Marceline Loridan-Ivens, dont le témoignage mérite vraiment, à mes yeux, cette distinction. L’opinion majoritaire l’a emporté, comme c’est la règle, et même si d’autres auteurs auraient mérité une récompense.

Quant à savoir si je tenterai à nouveau l’expérience dans quelques années, il est encore trop tôt pour y penser. Je savoure aujourd’hui le plaisir retrouvé de choisir mes lectures dans une PAL généreuse…

L’Enfant dans la Tamise

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Afrique, Découvertes, ELLE, Londres

A l’automne 2001, le corps d’un jeune garçon est repêché dans la Tamise. Il a subi des mutilations qui laissent penser à un meurtre rituel. Richard Hoskins, professeur spécialiste des religions d’Afrique, est mis à contribution par Scotland Yard. Lorsqu’il émet ses premiers avis sur cette affaire, il est loin de penser qu’elle va faire de lui un expert dans le domaine et réveiller des souvenirs qu’il s’efforçait de tenir à distance.

Le sous-titre (« Meurtres rituels et sorcellerie au cœur de Londres aujourd’hui) et la quatrième de couverture ne m’ont pas vraiment emballée. C’est donc avec réticence que j’ai entamé le dernier document de la sélection. Après une cinquantaine de pages toutefois, grâce à un style assez sobre, qui n’empêche pas l’auteur de partager ses impressions et ses sentiments, le charme a commencé à agir.

Non seulement le mystère qui entoure la découvert d’un cadavre d’enfant dans la Tamise pique la curiosité (on aimerait bien savoir si l’enquête aboutit), mais le parcours de l’auteur, qui se retrouve un peu expert malgré lui, suscite l’intérêt. C’est un subtil équilibre auquel aboutit cet ouvrage, où vies professionnelle et personnelle se nourrissent l’une l’autre. Le propos est en lui-même stupéfiant, car il est difficile d’imaginer que des pratiques aussi brutales que ces exorcismes soient pratiquées avec le consentement des familles. Le poids des superstitions et l’emprise de certaines Eglises sont décrits avec une grande clarté, sans jugement de valeur.

Au-delà des investigations de Richard Hoskins, c’est sa relation avec l’Afrique, et en particulier le Congo, qu’il est passionnant de découvrir. Si, au terme de chaque voyage, il se jure de ne pas remettre les pieds dans ce pays, sa connaissance du territoire comme de la culture font de lui la personne idéale pour mener à bien les missions qui lui sont proposées.  Le portrait qu’il dresse du Congo est aussi inquiétant que l’indifférence avec laquelle est le pays est considéré.

Cet ouvrage s’est finalement révélé instructif et passionnant, et il encourage à se renseigner davantage sur un sujet plutôt méconnu.

Petit Piment

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Afrique, ELLE, Histoire

Abandonné sur le seuil d’une institution religieuse de Pointe-Noire, le narrateur y a reçu un prénom si long (« Rendons grâce à Dieu, le Moïse noir est arrivé sur la terre des ancêtres »), qu’il se fait appeler simplement Moïse. Dans cet orphelinat mené d’une poigne de fer, il reçoit une vague éducation (religieuse, puis socialiste après la révolution) mais aussi un certain nombre de coups. Il s’enfuit avec quelques camarades et découvre la liberté, mais aussi la misère. Il devient Petit Piment et croise le chemin de Maman Fiat 500. S’ouvre alors une période de quasi bonheur. Quand sa protectrice disparaît, Petit Piment sombre dans une douce folie.

Petit Piment a des airs de roman d’éducation. On suit la formation d’un adolescent parti de rien, tantôt naïf tantôt malin. Les péripéties qui ponctuent sa vie sont liées aux soubresauts de l’histoire du Congo. Une révolution, puis les décisions d’un maire soucieux de l’image de sa ville, bousculent le fragile équilibre qu’il réussit à construire et finissent par emporter sa raison. Ce tableau du Congo n’est pas inintéressant, d’autant qu’il est brossé avec un soupçon d’ironie.

Toutefois le personnage de Petit Piment a un je-ne-sais-quoi d’agaçant, qui ne m’a pas permis de véritablement entrer dans le roman, ni d’être touchée par le personnage principal. La dernière partie du récit, celle où il a perdu la tête, est plus confuse, et semble donc un peu longue. On s’ennuierait presque, et on n’est pas fâché de voir le roman s’achever.

Petit Piment, Alain Mabanckou, 2015.

Une proie trop facile

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ELLE, Famille

Pas toujours évident d’être avocat et réserviste de l’armée israélienne. Pourtant le personnage principal d’Une proie facile arrive à concilier les deux car, depuis qu’il a quitté le cabinet huppé pour lequel il travaillait, les clients ne se bousculent pas. Alors il enquête parfois pour la police militaire. On lui propose cette fois d’éclaircir une affaire de viol qui met en cause un jeune officier à l’avenir prometteur. Entre Tel Aviv et la frontière libanaise, en passant par un village du Sud d’Israël, il questionne, observe et cherche à démêler le vrai du faux.

Une intrigue policière en Israël, voilà qui était une première pour moi. Et c’est donc avec un a priori favorable que j’ai abordé cette lecture. Le cadre autant que le contexte de l’histoire lui donnent une profondeur particulière. Malgré la morosité du narrateur, qui vit de manière assez recluse, la vitalité de Tel Aviv transparaît dans le mode de vie de sa colocataire. La tension permanente, notamment aux frontières sensibles, est aussi palpable. La place de l’armée dans la société israélienne est présentée simplement, mais efficacement. Quant à l’enquête, si elle s’ouvre sur des incertitudes et s’accompagne d’enjeux qui dépassent la justice habituelle, elle s’englue peu à peu et on ne sait plus bien où l’auteur veut en venir. Comme s’il ne savait pas comment conclure l’histoire. Le dénouement peut d’ailleurs laisser le lecteur sur sa faim.

Mais le plus étonnant dans ce roman, ce sont les personnages secondaires et les intrigues qui les entourent. L’unique client du narrateur et ses péripéties immobilières n’apportent rien à l’histoire et ne permettent pas de mieux comprendre le personnage principal. Il est en de même avec sa colocataire, dont les irruptions sont parfois irritantes. Le seul intérêt de ces parenthèses est qu’elles confirment la mollesse du narrateur, sans pour autant l’expliquer.

C’est donc sur un sentiment très mitigé que se finit cette lecture, une impression d’inachevé.

Une vie entière

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biographie, ELLE, Famille, un peu de nature

La vie entière qui occupe ce roman est celle d’Andreas Egger. Il arrive un peu par hasard dans une vallée alpine à l’âge de quatre ans, lorsqu’il est recueilli par une sorte d’oncle éloigné, une brute dont les coups finissent par le rendre boiteux. Andreas se plaît néanmoins dans cette vallée, où il prend son indépendance, à coup de petits travaux, puis grâce aux travaux d’installation et d’entretien des téléphériques. Entre ces montagnes, il connaît des moments heureux (une belle histoire avec Marie, qui devient sa femme), mais aussi beaucoup de coups durs et une fin bien solitaire.

La vie entière d’Andreas Egger n’est pas des plus palpitantes, ni des plus riches non plus. Il est un homme ordinaire, qui subit plus sa vie qu’il ne la choisit. Il est comme hors du temps, même si certains événements historiques (la Seconde Guerre mondiale) ou les évolutions de la société viennent bousculer le précaire équilibre de son quotidien. Le personnage est touchant, mais il lui manque un petit quelque chose pour captiver le lecteur. Sa passivité, mâtinée de naïveté, est parfois agaçante. On attend qu’un événement se produise pour donner, en cours de roman, un véritable élan à une intrigue qui ronronne. En vain. Le ton contemplatif, un peu trop lisse à mon goût, contribue à ancrer le récit dans une forme de monotonie. Et quand survient le dénouement, on reste un peu sur sa faim.

Une vie entière, Robert Seethaler, 2014.

Ils savent tout de vous

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ELLE

Rares sont ceux qui auraient le culot et l’autorisation de sortir l’assassin d’un policier du couloir de la mort  pour le conduire au siège de l’ONU. C’est pourtant le pari de Terry Dyler, représentante d’une cellule très spécialisée du FBI, car Denny Brooks est doté d’un atout unique : il peut lire dans les pensées de ceux qui l’entourent. S’il  met cette capacité au service du gouvernement américain dans l’espoir d’obtenir une remise de peine, elle lui permet aussi de découvrir qu’on lui réserve une fin expéditive. Il s’enfuit. Sur sa trace, le FBI lance un policier lui aussi télépathe.

Hormis le don des deux personnages masculins, rien ne semble très original dans les premières pages du roman. Tout semble conduire à une poursuite entre un méchant assassin et un gentil policier. Quand ils se rencontrent pourtant, l’intrigue devient beaucoup plus passionnante. La collaboration entre ces deux hommes très différents met en lumière un projet scientifique plutôt nauséabond. Le ton s’infléchit aussi, glissant davantage vers l’ironie. Et tandis que les deux héros enquêtent, tout en esquivant les mauvais coups du FBI, s’esquisse une petite critique d’une société contemporaine dépendante des gadgets technologiques autant que d’une administration américaine aux airs d’apprenti sorcier. Un rythme soutenu, sans rebondissements abracadabrants, et des dialogues écrits avec talent finissent de convaincre le lecteur, jusqu’à un dénouement qui échappe à la banalité. Seul le titre français, un peu plus forcé que le Mindreader original, laisse peut-être à désirer.

Ils savent tout de vous, Iain Levison, 2015.

Oliver

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ELLE, Famille

Issu d’une famille aisée, mais rejeté par un père très froid, Oliver Rayan a grandi dans un collège religieux à un jet de pierre de la maison familiale. Il s’est bien fait quelques amis, mais son caractère s’est assez logiquement endurci. Devenu auteur à succès grâce à une série de livres pour enfants, Oliver a épousé Alice, son illustratrice. Leur vie bien rangée vole en éclats quand Oliver, à la surprise de tous, agresse violemment Alice, au point qu’elle est plongée dans le coma.

Si le titre original (Unravelling Oliver) laisse planer un léger mystère sur le personnage d’Oliver et sur les raisons qui l’ont poussé à violenter son épouse dans les premières pages du roman, le sous-titre français (« ou la fabrique d’un manipulateur ») brise de manière un peu maladroite le suspense créé par l’auteur. C’est dommage car l’intrigue est plutôt bien construite. Elle est constituée des points de vue d’Oliver et d’Alice, mais aussi de certains de leurs amis ou de leurs connaissances. Le lecteur découvre progressivement, en le suivant depuis l’enfance, qui est vraiment Oliver Rayan. Et à mesure qu’on avance dans ce portrait, on hésite entre la pitié pour ce personnage malmené dans sa prime jeunesse et le rejet de cet être plus opportuniste que manipulateur, mais assurément d’une froideur stupéfiante. Certains ficelles de l’histoire sont un peu grosses, en particulier ce qui concerne l’enfant auquel Laura donne le jour. Il n’en reste pas moins que ce roman, qui n’est pas à proprement parler un polar, reste plaisant à lire.

Oliver ou la fabrique d’un manipulateur, Liz Nugent, 2014.