Prix des lectrices ELLE – épilogue

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ELLE, Paris

Hier avait lieu, dans le charmant Hôtel Le Marois, à Paris, la remise du Prix des Lectrices Elle. Après avoir passé un moment à discuter avec les jurées présentes et posé pour l’indispensable photo souvenir, trois auteurs ont été récompensés.

Jean Luc Seigle a reçu le prix pour la catégorie « romans », avec Je vous écris dans le noir.

Jax Miller, dans la catégorie « polars », a été primée pour Les infâmes.

Et, Marceline Loridan-Ivens, a été récompensée pour   Et tu n’es pas revenu.

                                                                                      Sur cette soirée s’est achevée l’expérience étonnante de jurée. Tous les ouvrages proposés ne m’ont pas enthousiasmée (loin s’en faut), mais il y a eu, dans le lot, quelques jolies découvertes. Souvent, j’ai eu des difficultés à comprendre l’enthousiasme d’autres jurées sur certains ouvrages, autant, d’ailleurs, que leurs critiques envers des livres qui m’ont vraiment plu. Le palmarès est à l’image de mes impressions au cours de ces mois de lecture : il n’est pas celui que j’espérais, ni même attendais, à l’exception de Marceline Loridan-Ivens, dont le témoignage mérite vraiment, à mes yeux, cette distinction. L’opinion majoritaire l’a emporté, comme c’est la règle, et même si d’autres auteurs auraient mérité une récompense.

Quant à savoir si je tenterai à nouveau l’expérience dans quelques années, il est encore trop tôt pour y penser. Je savoure aujourd’hui le plaisir retrouvé de choisir mes lectures dans une PAL généreuse…

L’Enfant dans la Tamise

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Afrique, Découvertes, ELLE, Londres

A l’automne 2001, le corps d’un jeune garçon est repêché dans la Tamise. Il a subi des mutilations qui laissent penser à un meurtre rituel. Richard Hoskins, professeur spécialiste des religions d’Afrique, est mis à contribution par Scotland Yard. Lorsqu’il émet ses premiers avis sur cette affaire, il est loin de penser qu’elle va faire de lui un expert dans le domaine et réveiller des souvenirs qu’il s’efforçait de tenir à distance.

Le sous-titre (« Meurtres rituels et sorcellerie au cœur de Londres aujourd’hui) et la quatrième de couverture ne m’ont pas vraiment emballée. C’est donc avec réticence que j’ai entamé le dernier document de la sélection. Après une cinquantaine de pages toutefois, grâce à un style assez sobre, qui n’empêche pas l’auteur de partager ses impressions et ses sentiments, le charme a commencé à agir.

Non seulement le mystère qui entoure la découvert d’un cadavre d’enfant dans la Tamise pique la curiosité (on aimerait bien savoir si l’enquête aboutit), mais le parcours de l’auteur, qui se retrouve un peu expert malgré lui, suscite l’intérêt. C’est un subtil équilibre auquel aboutit cet ouvrage, où vies professionnelle et personnelle se nourrissent l’une l’autre. Le propos est en lui-même stupéfiant, car il est difficile d’imaginer que des pratiques aussi brutales que ces exorcismes soient pratiquées avec le consentement des familles. Le poids des superstitions et l’emprise de certaines Eglises sont décrits avec une grande clarté, sans jugement de valeur.

Au-delà des investigations de Richard Hoskins, c’est sa relation avec l’Afrique, et en particulier le Congo, qu’il est passionnant de découvrir. Si, au terme de chaque voyage, il se jure de ne pas remettre les pieds dans ce pays, sa connaissance du territoire comme de la culture font de lui la personne idéale pour mener à bien les missions qui lui sont proposées.  Le portrait qu’il dresse du Congo est aussi inquiétant que l’indifférence avec laquelle est le pays est considéré.

Cet ouvrage s’est finalement révélé instructif et passionnant, et il encourage à se renseigner davantage sur un sujet plutôt méconnu.

Petit Piment

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Afrique, ELLE, Histoire

Abandonné sur le seuil d’une institution religieuse de Pointe-Noire, le narrateur y a reçu un prénom si long (« Rendons grâce à Dieu, le Moïse noir est arrivé sur la terre des ancêtres »), qu’il se fait appeler simplement Moïse. Dans cet orphelinat mené d’une poigne de fer, il reçoit une vague éducation (religieuse, puis socialiste après la révolution) mais aussi un certain nombre de coups. Il s’enfuit avec quelques camarades et découvre la liberté, mais aussi la misère. Il devient Petit Piment et croise le chemin de Maman Fiat 500. S’ouvre alors une période de quasi bonheur. Quand sa protectrice disparaît, Petit Piment sombre dans une douce folie.

Petit Piment a des airs de roman d’éducation. On suit la formation d’un adolescent parti de rien, tantôt naïf tantôt malin. Les péripéties qui ponctuent sa vie sont liées aux soubresauts de l’histoire du Congo. Une révolution, puis les décisions d’un maire soucieux de l’image de sa ville, bousculent le fragile équilibre qu’il réussit à construire et finissent par emporter sa raison. Ce tableau du Congo n’est pas inintéressant, d’autant qu’il est brossé avec un soupçon d’ironie.

Toutefois le personnage de Petit Piment a un je-ne-sais-quoi d’agaçant, qui ne m’a pas permis de véritablement entrer dans le roman, ni d’être touchée par le personnage principal. La dernière partie du récit, celle où il a perdu la tête, est plus confuse, et semble donc un peu longue. On s’ennuierait presque, et on n’est pas fâché de voir le roman s’achever.

Petit Piment, Alain Mabanckou, 2015.

Une proie trop facile

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ELLE, Famille

Pas toujours évident d’être avocat et réserviste de l’armée israélienne. Pourtant le personnage principal d’Une proie facile arrive à concilier les deux car, depuis qu’il a quitté le cabinet huppé pour lequel il travaillait, les clients ne se bousculent pas. Alors il enquête parfois pour la police militaire. On lui propose cette fois d’éclaircir une affaire de viol qui met en cause un jeune officier à l’avenir prometteur. Entre Tel Aviv et la frontière libanaise, en passant par un village du Sud d’Israël, il questionne, observe et cherche à démêler le vrai du faux.

Une intrigue policière en Israël, voilà qui était une première pour moi. Et c’est donc avec un a priori favorable que j’ai abordé cette lecture. Le cadre autant que le contexte de l’histoire lui donnent une profondeur particulière. Malgré la morosité du narrateur, qui vit de manière assez recluse, la vitalité de Tel Aviv transparaît dans le mode de vie de sa colocataire. La tension permanente, notamment aux frontières sensibles, est aussi palpable. La place de l’armée dans la société israélienne est présentée simplement, mais efficacement. Quant à l’enquête, si elle s’ouvre sur des incertitudes et s’accompagne d’enjeux qui dépassent la justice habituelle, elle s’englue peu à peu et on ne sait plus bien où l’auteur veut en venir. Comme s’il ne savait pas comment conclure l’histoire. Le dénouement peut d’ailleurs laisser le lecteur sur sa faim.

Mais le plus étonnant dans ce roman, ce sont les personnages secondaires et les intrigues qui les entourent. L’unique client du narrateur et ses péripéties immobilières n’apportent rien à l’histoire et ne permettent pas de mieux comprendre le personnage principal. Il est en de même avec sa colocataire, dont les irruptions sont parfois irritantes. Le seul intérêt de ces parenthèses est qu’elles confirment la mollesse du narrateur, sans pour autant l’expliquer.

C’est donc sur un sentiment très mitigé que se finit cette lecture, une impression d’inachevé.

Une vie entière

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biographie, ELLE, Famille, un peu de nature

La vie entière qui occupe ce roman est celle d’Andreas Egger. Il arrive un peu par hasard dans une vallée alpine à l’âge de quatre ans, lorsqu’il est recueilli par une sorte d’oncle éloigné, une brute dont les coups finissent par le rendre boiteux. Andreas se plaît néanmoins dans cette vallée, où il prend son indépendance, à coup de petits travaux, puis grâce aux travaux d’installation et d’entretien des téléphériques. Entre ces montagnes, il connaît des moments heureux (une belle histoire avec Marie, qui devient sa femme), mais aussi beaucoup de coups durs et une fin bien solitaire.

La vie entière d’Andreas Egger n’est pas des plus palpitantes, ni des plus riches non plus. Il est un homme ordinaire, qui subit plus sa vie qu’il ne la choisit. Il est comme hors du temps, même si certains événements historiques (la Seconde Guerre mondiale) ou les évolutions de la société viennent bousculer le précaire équilibre de son quotidien. Le personnage est touchant, mais il lui manque un petit quelque chose pour captiver le lecteur. Sa passivité, mâtinée de naïveté, est parfois agaçante. On attend qu’un événement se produise pour donner, en cours de roman, un véritable élan à une intrigue qui ronronne. En vain. Le ton contemplatif, un peu trop lisse à mon goût, contribue à ancrer le récit dans une forme de monotonie. Et quand survient le dénouement, on reste un peu sur sa faim.

Une vie entière, Robert Seethaler, 2014.

Ils savent tout de vous

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ELLE

Rares sont ceux qui auraient le culot et l’autorisation de sortir l’assassin d’un policier du couloir de la mort  pour le conduire au siège de l’ONU. C’est pourtant le pari de Terry Dyler, représentante d’une cellule très spécialisée du FBI, car Denny Brooks est doté d’un atout unique : il peut lire dans les pensées de ceux qui l’entourent. S’il  met cette capacité au service du gouvernement américain dans l’espoir d’obtenir une remise de peine, elle lui permet aussi de découvrir qu’on lui réserve une fin expéditive. Il s’enfuit. Sur sa trace, le FBI lance un policier lui aussi télépathe.

Hormis le don des deux personnages masculins, rien ne semble très original dans les premières pages du roman. Tout semble conduire à une poursuite entre un méchant assassin et un gentil policier. Quand ils se rencontrent pourtant, l’intrigue devient beaucoup plus passionnante. La collaboration entre ces deux hommes très différents met en lumière un projet scientifique plutôt nauséabond. Le ton s’infléchit aussi, glissant davantage vers l’ironie. Et tandis que les deux héros enquêtent, tout en esquivant les mauvais coups du FBI, s’esquisse une petite critique d’une société contemporaine dépendante des gadgets technologiques autant que d’une administration américaine aux airs d’apprenti sorcier. Un rythme soutenu, sans rebondissements abracadabrants, et des dialogues écrits avec talent finissent de convaincre le lecteur, jusqu’à un dénouement qui échappe à la banalité. Seul le titre français, un peu plus forcé que le Mindreader original, laisse peut-être à désirer.

Ils savent tout de vous, Iain Levison, 2015.

Oliver

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ELLE, Famille

Issu d’une famille aisée, mais rejeté par un père très froid, Oliver Rayan a grandi dans un collège religieux à un jet de pierre de la maison familiale. Il s’est bien fait quelques amis, mais son caractère s’est assez logiquement endurci. Devenu auteur à succès grâce à une série de livres pour enfants, Oliver a épousé Alice, son illustratrice. Leur vie bien rangée vole en éclats quand Oliver, à la surprise de tous, agresse violemment Alice, au point qu’elle est plongée dans le coma.

Si le titre original (Unravelling Oliver) laisse planer un léger mystère sur le personnage d’Oliver et sur les raisons qui l’ont poussé à violenter son épouse dans les premières pages du roman, le sous-titre français (« ou la fabrique d’un manipulateur ») brise de manière un peu maladroite le suspense créé par l’auteur. C’est dommage car l’intrigue est plutôt bien construite. Elle est constituée des points de vue d’Oliver et d’Alice, mais aussi de certains de leurs amis ou de leurs connaissances. Le lecteur découvre progressivement, en le suivant depuis l’enfance, qui est vraiment Oliver Rayan. Et à mesure qu’on avance dans ce portrait, on hésite entre la pitié pour ce personnage malmené dans sa prime jeunesse et le rejet de cet être plus opportuniste que manipulateur, mais assurément d’une froideur stupéfiante. Certains ficelles de l’histoire sont un peu grosses, en particulier ce qui concerne l’enfant auquel Laura donne le jour. Il n’en reste pas moins que ce roman, qui n’est pas à proprement parler un polar, reste plaisant à lire.

Oliver ou la fabrique d’un manipulateur, Liz Nugent, 2014.

Lucie Dreyfus – la femme du capitaine

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biographie, ELLE, Famille, Histoire

L’affaire Dreyfus est un sujet sur lequel maints ouvrages ont été écrits. Elisabeth Weissman le reconnaît en introduction, mais elle précise aussi que l’épouse du capitaine n’a guère été mise à l’honneur. S’appuyant sur des documents personnels, comme sa correspondance avec Hélène Naville, elle cherche à proposer un nouvel éclairage sur l’affaire qui a ébranlé la République naissante, celui des gender studies.

Le projet est de prime abord intéressant, d’autant plus que le livre s’ouvre sur des reproductions de lettres écrites par Lucie Dreyfus. Toutefois, au bout de quelques pages, deux éléments viennent réfréner l’enthousiasme. Le texte, dans un premier temps, est plombé par des justifications très nombreuses de l’auteur, qui semble craindre que le lecteur ne la suive pas. Ces interventions créent comme une pesanteur et ralentissent la lecture.

Le deuxième bémol est que, au fil de ces quelque trois cents pages, il est surtout question d’Alfred, de ses procès, de ses conditions de détention, et ainsi Lucie passe souvent au second plan. Certes son soutien indéfectible, habilement resitué dans le contexte de la Belle Epoque, est mis en exergue, mais l’essentiel de l’ouvrage revient à raconter une affaire qui a déjà été décrite par d’autres. Le plus étrange est d’ailleurs que, pour faire le récit des différentes étapes de l’affaire Dreyfus, Elisabeth Weissman emprunte beaucoup à d’autres auteurs, qu’elle cite fréquemment, comme Joseph Reinach par exemple.

Le destin de Lucie Dreyfus est assez exceptionnel, car il est lié à celui de son époux. Mais il n’est pas certain qu’il fut assez riche pour nourrir un ouvrage entier, sans répéter une histoire qui a été narrée à de nombreuses occasions.

Lucie Dreyfus. La femme du capitaine, Elisabeth Weissman, 2015.

Les gens dans l’enveloppe

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ELLE, Famille

A partir d’un ensemble de photos de famille, achetées à un brocanteur, Isabelle Monnin entame un projet double.

Retenant d’abord quelques uns des clichés, où figurent les mêmes personnes, elle imagine leur histoire. Une enfant et une poignée d’adultes, qu’elle identifie comme ses parents et ses grand-parents. Elle invente l’enfance de Laurence, construite autour d’une attente, celle de sa mère, partie en Argentine. Puis elle écrit le point de vue des adultes, leur attachement à Laurence et leurs espoirs brisés. Car le destin réservé par Isabelle Monnin aux personnages qu’elle a créés est particulièrement sombre et triste.  L’intrigue se déroule sur une vingtaine d’années, en quelque deux cents pages qui collent efficacement le cafard.

Ensuite vient l’enquête. Isabelle Monnin s’est en effet mis tête de retrouver les personnes représentées sur les photographies qu’elle a achetées. Et elle y parvient, découvrant évidemment que leur vie n’a pas été celle qu’elle avait imaginée. Une coïncidence cependant, celle du prénom de l’enfant, qui est bel et bien Laurence.

De cet ouvrage qui a reçu un accueil assez positif, j’ai été déçue. Compte-tenu de son propos singulier, il est étonnant qu’il ait été retenu dans la catégorie « romans » du Prix ELLE des lectrices. C’est d’autant plus surprenant que la partie fictionnelle n’est pas la plus intéressante. Le pessimisme qui se dégage de cette histoire la rend difficile à apprécier. En revanche, l’enquête réussit à éveiller la curiosité du lecteur. Le ton et le style sont plus plaisants. Quant aux chansons, je ne vois pas bien ce qu’elles apportent de plus au projet.

Si l’idée à l’origine de cet ouvrage peut être attractive, le résultat manque de cohérence. Les différents éléments qui constituent le livre ne fonctionnent que partiellement ensemble, et la couverture ne le sert pas vraiment.

Les gens dans l’enveloppe, Isabelle Monnin, 2015.

Ce pays qui te ressemble

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ELLE, Famille, Histoire

A l’orée du XXe siècle, un couple étrangement assorti devient parents. Né d’un père aveugle mais doté d’une extraordinaire mémoire et d’une mère que certains croient folle et d’autres possédés, Zohar fait ses premiers pas dans la vie au coeur du ghetto juif du Caire. Dès sa prime jeunesse, il s’enfuit des heures durant, explorant la ville. Il semble n’avoir peur de rien, si ce n’est de perdre la douce Masreya qui fut sa soeur de lait. Frayant avec les voyous comme avec les proches du pouvoir, il bouscule son destin quand Le Caire est projeté dans la Seconde Guerre mondiale.

Les pérégrinations de Zohar, autant que le portrait de ses proches dans leur ruelle cairote comme figée dans le temps, n’ont pas réussi à me convaincre. Si le personnage d’Esther, la mère largement fantasque du héros, permet d’entrer dans le roman et de découvrir un univers où les croyances en tous genres dictent encore les conduites du quotidien, les aventures de son fils aux prises avec les fluctuations politiques des années 1940 m’ont assez vite lassée. La quatrième de couverture évoque une « saga » : on trouve en effet moult rebondissements dans cette histoire, mais ils ne sont pas parvenus à me passionner, et même j’ai peiné à voir la cohérence de l’intrigue, dont Zohar semble le seul fil conducteur. Il y a le récit qui conduit à sa naissance, riche et coloré, puis celui de sa jeunesse pendant la guerre, plus confus, moins poétique aussi. Une lecture en demi-teinte, donc.

Ce pays qui te ressemble, Tobie Nathan, 2015.