Rivière tremblante

Étiquettes

Canada, ELLE, en forêt, Famille

Quand j’ai reçu les relectures pour le mois d’octobre, plusieurs camarades blogueuses ont semblé intriguées par ce titre car elles avaient apprécié Bondrée, du même auteur (notamment Sandrion, dont le billet se trouve ici). Je me lançais donc avec optimisme dans ce polar canadien…

Le roman s’ouvre, de manière alléchante, sur le récit de deux disparitions à trente années d’intervalle. Deux points de vue complémentaires, celui de l’enfant qui a perdu son ami et observe le désarroi des adultes face à celui du père à qui on a arraché sa fille : la  situation laisse espérer une enquête croisée, par delà le temps qui passe. Que nenni ! A propos de ces deux événements manifestement fondateurs pour l’intrigue principale, le lecteur ne peut se mettre sous la dent qu’une ébauche d’enquête, menée par des policiers cantonnés aux seconds rôles, et caricaturés. A la place, Andrée A. Michaud développe pendant deux cent cinquante pages les atermoiements des deux personnages centraux, Marnie et Bill. Sans  être inintéressants, ces portraits sont développés à outrance. Le personnage de Bill en particulier vire à la caricature après de nombreuses pages d’apitoiement émaillé de jurons québécois. Difficile de croire aux multiples coïncidences qui les réunissent à Rivière-aux-Trembles et font d’eux les suspects idéaux à l’occasion d’une troisième disparition d’enfant.

            D’aucuns trouveront audacieux de n’entrer dans l’enquête à proprement parler que dans le dernier tiers du roman. D’autres, plus sceptiques, se demanderont pourquoi on essaie de faire passer un roman psychologique, où le chagrin parental est largement mis en scène, pour un polar. En tournant la dernière page, on peut se demander s’il ne manque pas là une partie du roman, qui offrirait un dénouement à la hauteur des questions soulevées.

Rivière tremblante, Andrée A. Michaud, 2017.

Publicités

Quelques brèves de lecture

Étiquettes

Berlin, en bref, Histoire, Paris

Allez ! on ouvre les fenêtres et on époussette un peu. Pendant que la France retient son souffle, rendons à la vie ce salon délaissé pour satisfaire aux exigences de la vraie vie. Le temps et l’envie d’écrire des billets m’ont manqué ces dernières semaines, alors que j’ai continué à (beaucoup) lire. Il y a donc matière à quelques brèves de lecture, des idées pour les vacances peut-être.

Malgré un titre français fort mal choisi, Deux dans Berlin est un roman policier plutôt réussi. Hans-Wilhelm Kalterer est à peine remis d’une blessure par balle quand ses supérieurs lui demandent de renouer avec ses fonctions d’enquêteur pour élucider le meurtre d’un nazi de la première heure. Sous les bombardements des Alliés, dans une ville en ruines où tout manque, même l’espoir, l’ancien de la SS se trouve rapidement sur les traces d’un ancien déporté revanchard. Précision et finesse caractérisent autant la construction de l’intrigue que le contexte historique (les auteurs sont historiens). Dans une atmosphère de fin de règne, les deux personnages principaux ouvrent les yeux sur la mascarade que fut leur vie. Ils ont appréhendé de manière très différente le temps du nazisme, mais en comprennent avec autant de stupéfaction les ressorts. L’histoire racontée à deux voix tient en haleine, et s’achève sur un dénouement bien choisi.

Deux dans Berlin (Wer übrig bleibt, hat recht, en vo), R. Birkefeld et G. Hachmeister, 2002.

Conseillé par une amie, Victor Hugo vient de mourir associe aussi récit historique et fiction. Au printemps 1885, une légende vivante s’apprête à rendre son dernier souffle. Du politicien au vendeur de journaux, des admirateurs aux contempteurs, tout Paris a l’esprit tourné vers ce qui s’annonce comme un événement historique. A peine a-t-il succombé que se met en branle l’organisation de ses obsèques, qui aboutit à la première panthéonisation républicaine. Ce récit, particulièrement bien documenté, emporte le lecteur dans une chronique où se croisent collectif et particulier. Le style d’une grande sobriété sert à la fois la solennité de l’événement et la mise en scène du chagrin des proches. Un texte beau et juste.

Victor Hugo vient de mourir, Judith Perrignon, 2015.

 

L’escalier de fer

Étiquettes

Belgique, Simenon

Un mois belge sans Simenon ne peut être un mois belge, même si, cette année, j’ai osé faire une infidélité à Maigret.

Entre la boutique du rez-de-chaussée et l’appartement du premier étage, un colimaçon de fer facilite le quotidien des époux Lomel. Pourtant, Étienne, contraint régulièrement à rester alité depuis plusieurs mois, voit d’un œil nouveau ce lien entre vie professionnelle et vie personnelle. Il s’inquiète de ce qu’il est devenu coutumier de nommer ses « crises », à savoir des douleurs abdominales aiguës.  Il soupçonne son épouse de chercher à l’empoisonner et, à l’affut, se penche au-dessus de l’escalier de fer pour épier la vie de la boutique. C’est qu’il sait, lui qui a pris la place d’un premier mari décédé au moment opportun, combien Louise est inflexible quand il s’agit de faire aboutir un projet.

Si L’escalier de fer n’est pas à proprement parler un roman policier, l’atmosphère autant que la trame de l’intrigue sont empreintes de ce suspense propre aux enquêtes de Simenon. Le récit est écrit du point de vue d’Étienne, l’époux qu’on cherche à éliminer. Attentif au moindre mot ou geste de son épouse comme de son amie d’enfance, de plus en plus méfiant, il agit en enquêteur, allant jusquà filer Louise. Tout ce travail met le lecteur extrêmement mal à l’aise, car Étienne s’inquiète d’une mort qui n’a pas encore eu lieu, la sienne. Comme souvent chez Simenon, le crime et la noirceur se terrent dans un quotidien d’une banalité apparente. On comprend très progressivement la monstruosité de la situation, à mesure que les gestes de tous les jours se lisent à la lumière du crime qui se profile (ou qui a eu lieu, chez Maigret). Et la chute, pessimiste, achève aussi brutalement qu’intelligemment cette histoire.

Les lecteurs de Simenon trouveront dans ce roman un air de déjà-vu très confortable, et les néophytes une ambiance qu’ils chercheront à retrouver en continuant à découvrir cet auteur.

L’escalier de fer, Georges Simenon, 1953.

En plus du roman, quel plaisir de découvrir la collection « côté belge » de la maison L’âge d’homme ! Le catalogue n’est pas bien long, mais il a le mérite d’exister.

Agatha Raisin and the Walkers of Dembley

Étiquettes

à la campagne, Lire en anglais

Le mois anglais a débuté depuis un moment, sans que j’aie trouvé le temps de rédiger les billets prévus (ne parlons pas des lectures communes…). Maintenant que le bac est lancé, et avant le déferlement de copies à corriger, il est grand temps d’évoquer le quatrième volume des enquêtes d’Agatha Raisin.

Piégée par son ami Roy, Agatha a été contrainte de revenir travailler à Londres, sans y trouver aucun plaisir. Sa dette réglée, elle peut retrouver son cottage et ses amis du village de Carsely. Mais à peine est-elle rentrée qu’une voisine fait appel à elle pour aider sa nièce, empêtrée dans une sombre affaire : une randonneuse a été assassinée dans un village voisin. Ni une ni deux, Agatha renoue avec sa manie des enquêtes, et elle y embarque James Lacey.

Ce qui est intéressant dans le personnage d’Agatha Raisin, ce sont avant tout ses imperfections. Elle s’emporte, se montre désagréable, s’agace d’un rien et se fait des films avec une facilité déconcertante. Après deux enquêtes où elle semblait s’être un peu assagie, la voici de nouveau incontrôlable, pour le plus grand plaisir du lecteur. L’intrigue est peut-être plus téléphonée qu’à l’ordinaire, mais elle s’écarte du schéma habituel, grâce à un changement de décor salutaire. Les enquêtes à Carsely ronronnaient, notamment en raison de la permanence des protagonistes. Nouveau village et nouveaux personnages permettent un renouvellement. Il ne faut pas s’attendre toutefois à une intrigue exceptionnelle. Le coupable n’est pas très difficile à découvrir.

Une lecture sympathique pour les amateurs de la série, en somme. Mais pas un chef d’oeuvre non plus.

Agatha Raisin and the Walkers of Dembley, M.C. Beaton, 1994.

Quand sort la recluse

Étiquettes

Adamsberg, souvenirs

La publication d’un nouveau roman de Fred Vargas est un événement pour un nombre croissant de lecteurs. Il fut un temps (avant Pars vite et reviens tard) où seuls les initiés se ruaient en librairie pour découvrir les nouvelles aventures des héros fétiches de l’archéologue-écrivain. Désormais, c’est une opération de grande envergure, qui excite l’intérêt des médias de tous poils. Quand sort la recluse n’a pas échappé à ce battage et, en bonne lectrice des premiers temps (un grand merci à mon oncle qui m’a jadis fait découvrir Debout les morts), j’ai suivi le mouvement.

La recluse dont il est question est une araignée (le détail a de l’importance, car il me fallait le signaler très vite à ma soeur qui apprécie Vargas mais bien moins les bestioles à huit pattes). C’est en cherchant l’origine d’une suspecte odeur de poisson dans sa brigade que le commissaire Adamsberg la découvre sur l’écran d’un de ses inspecteurs. Une fois classée la sombre affaire d’assassinat conjugal qui lui a fait quitter les brumes d’Islande, Adamsberg concentre toute son attention sur cette recluse à qui les curieux et les amateurs attribuent trois décès en quelques semaines, à rebours de  l’avis des spécialistes. De cette étrangeté, il fait émerger une enquête clandestine où, peu à peu, ses inspecteurs s’engagent à leur tour.

Il fut un temps où les romans de Fred Vargas étaient denses, compacts (quelque 300 et 350 pages respectivement pour Debout les morts et Pars vite et reviens tard). Ils sont désormais bien plus longs (Quand sort la recluse approche les 500 pages), sans pour autant être plus riches. Il est certes plaisant de retrouver des personnages qui se sont étoffés au fil des enquêtes, de redécouvrir les petites manies des uns et des autres, les drôles d’habitudes de la brigade. Mais on regrette un peu, en tournant les pages du dernier volume, de ne pas y trouver davantage d’inventivité (notamment langagière), comme nous y avait habitués Fred Vargas. L’intrigue elle-même a un goût de réchauffé. Cette histoire de vengeance n’est pas sans rappeler celle de Pars vite et reviens tard. Le retour du préhistorien Mathias préposé aux fouilles aussi a été déjà vu. Idem pour les réticences de certains policiers à s’engager dans une enquête farfelue.

En somme, c’est un roman policier (un rompol, pour reprendre l’expression de Fred Vargas) bien construit et bien écrit. Toutefois pour les lecteurs qui connaissent bien l’auteur, c’est un petit cru. On passe un moment agréable, mais on reste, en tournant la dernière page, un peu sur sa faim.

Quand sort la recluse, Fred Vargas, 2017.

Maigret au Picratt’s

Étiquettes

Belgique, Maigret, Paris

Un mois belge sans Simenon, c’est comme un repas sans café ou un nouvel an sans champagne… Pour clore l’édition 2017, j’ai donc choisi une enquête du commissaire Maigret.

Au petit matin, une danseuse sort du club un peu louche où elle passe ses nuits. Elle se rend au commissariat du quartier, où elle déclare avoir surpris une conversation entre des clients (dont un s’appellerait Oscar) évoquant l’assassinat d’une comtesse. A peine est-elle sortie des bureaux de la police que la jeune femme est occise. Ce sont donc deux meurtres sur lesquels Jules Maigret doit enquêter, un bien réel et un à venir.

Cette histoire ne m’était pas inconnue car j’en ai vu l’adaptation télévisuelle avec Bruno Cremer (le meilleur des acteurs ayant interprété Maigret, après Gabin…). Comme à son habitude, Maigret prend le pouls du quartier où le crime a été commis (Pigalle, ici), côtoie les proches de la victime, observe, pose des questions anodines en apparence. Et ses qualités de psychologue, associées au travail de fourmi de ses subordonnés, finissent par démasquer le coupable. C’est au moment du dénouement que j’ai eu une surprise : le meurtrier du roman n’est pas celui de l’adaptation télé (Maigret et les plaisirs de la nuit), alors que l’essentiel de l’intrigue suit pas à pas celle de Simenon. Pour cette trouvaille et pour le plaisir de suivre Maigret, cette lecture fut, une fois encore, un agréable moment.

Maigret au Picratt’s, Georges Simenon, 1951.

En bref : le retour des billets de lecture

Étiquettes

Histoire, Londres, Manga, Sherlock Holmes

Après un faux départ le mois dernier (pour cause de noyade sous une centaine de  copies de bac blanc…), nouveau dépoussiérage et retour des billets de lecture.

Pour faire passer la pilule des travaux, puis des corrections en masse, il a bien fallu se changer les idées avec un peu de lecture. En bref, quelques uns des ouvrages lus ces dernières semaines.

Rien de tel qu’un bon polar historique pour se détendre, et La berceuse de Staline a tout à fait rempli son office. Dans le quatrième volume des enquêtes de François-Claudius Simon, le lecteur embarque pour Moscou. Le policier est chargé d’un surprenant échange, entre un prisonnier sorti des geôles françaises à la demande de Lénine et le neveu d’un ministre accusé d’assassinat en Russie. Il entend bien aussi élucider le massacre d’une famille russe réfugiée à Paris et, joignant l’utile à l’agréable, retrouver sa dulcinée. Comme à son habitude, Guillaume Prévost propose un arrière-plan historique méticuleusement construit et une enquête fort bien ficelée. De quoi ravir les lecteurs convaincus par les enquêtes précédentes (ici, ici et encore là) mais aussi ceux qui découvriraient l’inspecteur Simon.

La berceuse de Staline, Guillaume Prévost, 2014.

La bande dessinée est aussi venue à mon secours, avec un manga adapté de la série Sherlock. Il s’agit du premier volume inspiré de la première saison de l’adaptation télévisée avec Benedict Cumberbatch, intitulé « Une étude en rose ». La transposition du premier épisode de la série est réalisée avec une fidélité étonnante. Non seulement le scénario est parfaitement identique, mais le dessinateur propose des plans qui sont les mêmes que ceux de la série. Ce type de production est évidemment destiné aux fans de la série (et de l’acteur principal…), mais il peut aussi être un moyen de convaincre les lecteurs ne l’ayant pas encore visionnée. Les deux volumes suivants sont attendus dans les mois à venir en France. Avis aux amateurs.

Sherlock, « Une étude en rose », Jay., d’après un scénario de S. Moffat et M. Gatiss, 2013

 

87e District

Étiquettes

outre-atlantique

Parmi les  billets de Keisha, j’ai déjà pioché bien des idées de lecture. Les enquêtes du 87e District en font partie, et elles risquent de m’occuper pendant un moment car la série compte 53 romans.

Grâce à la médiathèque, j’ai mis la main sur le premier des volumes reliés publiés par les éditions Omnibus. Les deux premières enquêtes ont été lues très rapidement.

Dans Du balai !, un meurtrier s’en prend aux inspecteurs du 87e District de la police new-yorkaise.  Les membres de l’équipe, avec lesquels le lecteur fait connaissance, se lancent à la recherche du responsable de ces crimes. Steve Carella apparaît comme un élément central, d’autant que certains de ses collègues meurent avant la fin du roman. En plus d’une intrigue très satisfaisante, on se délecte des descriptions de la ville écrasée par la canicule ainsi que de ses habitants. Le style est relativement sobre. Le récit est ponctué de dialogues souvent assez brefs et secs. L’auteur sait donner de la profondeur à ses personnages en abordant certains aspects de leur vie privée. On s’attache vite et on en redemande une fois la première affaire élucidée.

Le sonneur met en scène un détrousseur qui ne s’en prend qu’aux femmes, qu’il frappe au visage avant de les saluer poliment. Les inspecteurs du 87e District se penchent sur le problème, sans Carella parti en voyage de noces. C’est l’occasion de connaître un peu mieux d’autres inspecteurs, comme Hal Willis, mais aussi l’agent Bert Kling. La situation se complique quand une jeune femme est retrouvée assassinée : dérapage du sonneur ou contrefaçon ? Cette deuxième intrigue est elle aussi de bonne facture. On poursuit l’exploration de New York, en automne cette fois, de même que celle d’un commissariat dont on devient familier.

Le recueil est pour l’heure mis de côté car, malgré la curiosité, il faut éviter de se précipiter et se ménager de bons polars à lire.

Du balai ! Ed McBain, 1956.

Le sonneur, Ed McBain, 1956.

Agatha Raisin and the Potted Gardener

Étiquettes

A. Raisin, Lire en anglais

Au cours du mois anglais, une multitude de billets ont été publiés sur les deux premières enquêtes d’Agatha Raisin, grâce à un éditeur apparemment très généreux pour lancer les traductions de cette série de romans. Cela m’a donné envie de poursuivre la découverte des tribulations de cette chère Agatha, et j’ai donc sorti le troisième volume de ma PAL.

Tout débute ici avec le retour d’Agatha à Carsely, après un long voyage à l’étranger, de l’Europe à l’Amérique du Nord. Les retrouvailles avec ses concitoyens sont plus agréables qu’elle ne l’imaginait. Cela compense la surprise de voir que le village compte une habitante de plus, Mary Fortune, bien insérée dans les différents groupes dont Agatha fait partie. Le plus difficile à supporter reste cependant le lien qui unit cette dame au séduisant voisin d’Agatha. Entre concurrence et prémices d’amitié, la relation entre les deux femmes est tendue, d’autant plus qu’il est question d’un concours de jardinage. Agatha se lance à corps perdu dans cette nouvelle activité, toute prête à renouer avec ses errements en cuisine. Mais Mary est assassinée, d’une fort étrange manière qui plus est.

C’est un troisième volume aussi agréable que les précédents, où l’on retrouve avec plaisir des personnages attachants, et une intrigue bien ficelée. Même si elle semble s’assagir, Agatha reste aussi dynamique et impulsive, un brin entêtée par moments. Elle semble de plus en plus attachée au village de Carsely et à ses habitants, qui – elle en est la première étonnée – l’apprécient. Et quand il arrive au terme de cette enquête, le lecteur n’a qu’une envie : se jeter sur la suivante, où il est question de randonneurs…

Agatha Raisin and the Potted Gardener, M.C. Beaton, 1994.

Allo, Hercule Poirot…

Étiquettes

Poirot

Bac et autres réjouissances de fin d’année scolaire m’ont contrainte à une petite pause dans la publication des billets dédiés au mois anglais. Maintenant que je sors la tête des copies, il est temps de revenir aux fondamentaux. Dans ma PAL traînait, depuis un certain temps, un recueil de nouvelles de la reine du crime.

Allo, Hercule Poirot… un titre tentant, mais trompeur. Sur les six nouvelles rassemblées dans ce petit livre, seules les trois premières ont pour personnage principal le plus tatillon des détectives belges.

« La disparition de Mr. Davenheim » est assez connue, car elle présente une particularité : Poirot la résout sans quitter son fauteuil. A la suite d’un pari avec l’inspecteur Japp, il se contente des informations que lui rapporte son cher ami (et narrateur) Hastings pour démêler ce mystère.

« Le guêpier » m’était familier également, grâce à l’adaptation télévisée où David Suchet incarne un Poirot qui parvient non pas à élucider un meurtre, mais à l’empêcher.

« Un indice de trop » fut, en revanche, une découverte. Des bijoux ont disparu chez un collectionneur, et seul un de ses invités peut les avoir dérobés. Cette nouvelle introduit la comtesse Rossakoff, amenée à croiser de nouveau le chemin de Poirot.

Les trois dernières nouvelles ne se rattachent à aucune série d’enquêtes et elles sont caractérisées par l’irruption du fantastique. Dans « Le signal rouge », Dermot West explique, lors d’un dîner, comment il perçoit l’imminence des dangers qui le menacent. Or, malgré l’irruption de ce signal, il se précipite assez stupidement dans un piège destiné à le faire condamner. « S.O.S » est une sombre affaire d’héritage, qui risque de coûter la vie à une jeune fille. Ces deux nouvelles se lisent agréablement, mais elles n’ont pas ce je-ne-sais-quoi qui, dans la dernière, intitulée « La poupée de la couturière », glace le sang.

Ce recueil est une originalité française. Publié en 1971, il regroupe des textes publiés séparément au Royaume-Uni. Le choix du titre est plutôt étrange, mais les nouvelles sont, comme souvent avec Agatha Christie, de qualité. Elles ont donc trouvé parfaitement leur place dans le mois anglais.

Allo, Hercule Poirot…, Agatha Christie, 1971.