En bref : quelques notes de lecture

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A. Bello, en bref, Histoire, Londres

Au cours des dernières semaines, malgré un long silence, j’ai fait plusieurs lectures sympathiques. En voici trois, présentées en quelques mots.

La deuxième partie de la trilogie amorcée avec Les falsificateurs s’est montrée à la hauteur de mes espoirs. Antoine Bello poursuit avec efficacité sa lecture du monde contemporain au travers du filtre du CFR (Consortium de Falsification du Réel, pour les béotiens). Le 11 septembre 2001, ses conséquences mais aussi ses origines, sont au coeur de l’intrigue. Et le personnage central de la série, Sliv Dartunghuver continue sa progression au sein du CFR, jusqu’à en découvrir la genèse et les objectifs. Le style d’Antoine Bello est efficace, son histoire échafaudée avec intelligence. Le troisième (et, las, le dernier) roman m’accompagne dans tous mes voyages depuis deux jours.

Les éclaireurs, Antoine Bello, 2009.

 

La plume grinçante de Barbara Pym a su également me faire passer un bon moment. Foin de l’ordre chronologique : j’ai dévoré un volume trouvé par hasard en médiathèque. Une étrange histoire sentimentale, où l’amour et l’amitié peinent à se démêler, sème le trouble dans la vie de Léonora, une quinquagénaire habituée à obtenir ce qu’elle souhaite. On est loin des psychodrames larmoyants que nous servent généralement les auteurs contemporains. Avec Barbara Pym, aucun personnage n’est épargné. Difficile de s’attacher ou de plaindre des hommes et des femmes aux desseins pas toujours bienveillants. L’auteur impose à son lecteur une forme de détachement contraint, qui force la réflexion.

La douce colombe est morte, Barbara Pym, 1978.

Et puis, une BD est venue égayer une soirée. Le premier tome de Culottées a été lu en moins de temps qu’il n’en faut pour le dire. Ce fut sympathique, mais loin d’être inoubliable. Les femmes sélectionnées par Pénélope Bagieu ne m’ont pas toutes convaincue, ni l’angle choisi pour les présenter, qui manque parfois de subtilité. La pâmoison dans laquelle sont tombés certains médias et lecteurs (lectrices surtout, d’ailleurs) m’échappe.

Culottées, tome 1, Pénélope Bagieu, 2016.

 

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Petit bilan des lectures dessinées

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Famille, souvenirs

Entre deux quintes de toux et dans un brouillard fiévreux, les bandes dessinées m’ont tenu compagnie ces dernières semaines. Grâce à mon cher mari, qui a le truc pour mettre la main sur les pépites de la médiathèque, j’ai pu lire La différence invisible et Le retour de la bondrée.

C’est avec curiosité et quelques connaissances sur le sujet que j’ai abordé La différence invisible. Le syndrome d’Asperger a surgi dans mon quotidien l’an dernier puisque, dans une de mes classes, se trouvait un élève autiste Asperger. Si le style graphique m’a beaucoup plu, le personnage de Marguerite a un je-ne-sais-quoi d’agaçant et d’artificiel. La présentation du syndrome d’Asperger est un peu caricaturale, d’autant qu’il peut prendre des formes différentes et susciter des réactions bien plus nuancées que celles qui sont présentées (le préjugé de l’autiste incapable de communication ou de regarder son interlocuteur dans les yeux, répété chez plusieurs interlocuteurs de Marguerite, est un tantinet excessif). Il n’est pas certain que cette bande dessinée permette vraiment de faire comprendre ce qu’est l’autisme ou le syndrome d’Asperger, d’autant qu’elle propose une vision un peu simpliste des choses. La présentation est peut-être trop personnelle, nourrie d’une auto-fiction qui plombe désormais tant de créations, et à laquelle j’ai développé comme une allergie.

La différence invisible, Julie Sachez et Mademoiselle Caroline, 2016.

Le retour de la bondrée et son étonnante couverture ont envahi pendant quelques mois les blogs de lecture, souvent dans le cadre de billets très élogieux. Cette histoire met en scène un libraire au bord de la faillite qui, par le plus grand des hasards, est témoin d’un suicide. Non seulement l’événement le bouleverse, mais il fait ressurgir des souvenirs bien noirs. Et c’est là que le bât blesse. Il n’a vraiment pas de chance, ce Simon, d’assister à deux occasions à la mort d’un tiers ! Et dans les deux cas, les circonstances sont assez déroutantes. Pourquoi aller stocker des livres d’occasion dans une grange située au milieu de nulle part ? Dans quelle école autorise-t-on les enfants à monter sur un toit non sécurisé ? L’intrigue est bancale, peuplée de personnages qu’on peine à saisir, en particulier le héros qu’on a envie de secouer pendant toute la lecture… Une jolie déception, associée à une nouvelle incompréhension des emballements médiatiques autour de certains ouvrages.

Le retour de la bondrée, Aimée de Jongh, 2014.

En bref : le retour des billets de lecture

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Histoire, Londres, Manga, Sherlock Holmes

Après un faux départ le mois dernier (pour cause de noyade sous une centaine de  copies de bac blanc…), nouveau dépoussiérage et retour des billets de lecture.

Pour faire passer la pilule des travaux, puis des corrections en masse, il a bien fallu se changer les idées avec un peu de lecture. En bref, quelques uns des ouvrages lus ces dernières semaines.

Rien de tel qu’un bon polar historique pour se détendre, et La berceuse de Staline a tout à fait rempli son office. Dans le quatrième volume des enquêtes de François-Claudius Simon, le lecteur embarque pour Moscou. Le policier est chargé d’un surprenant échange, entre un prisonnier sorti des geôles françaises à la demande de Lénine et le neveu d’un ministre accusé d’assassinat en Russie. Il entend bien aussi élucider le massacre d’une famille russe réfugiée à Paris et, joignant l’utile à l’agréable, retrouver sa dulcinée. Comme à son habitude, Guillaume Prévost propose un arrière-plan historique méticuleusement construit et une enquête fort bien ficelée. De quoi ravir les lecteurs convaincus par les enquêtes précédentes (ici, ici et encore là) mais aussi ceux qui découvriraient l’inspecteur Simon.

La berceuse de Staline, Guillaume Prévost, 2014.

La bande dessinée est aussi venue à mon secours, avec un manga adapté de la série Sherlock. Il s’agit du premier volume inspiré de la première saison de l’adaptation télévisée avec Benedict Cumberbatch, intitulé « Une étude en rose ». La transposition du premier épisode de la série est réalisée avec une fidélité étonnante. Non seulement le scénario est parfaitement identique, mais le dessinateur propose des plans qui sont les mêmes que ceux de la série. Ce type de production est évidemment destiné aux fans de la série (et de l’acteur principal…), mais il peut aussi être un moyen de convaincre les lecteurs ne l’ayant pas encore visionnée. Les deux volumes suivants sont attendus dans les mois à venir en France. Avis aux amateurs.

Sherlock, « Une étude en rose », Jay., d’après un scénario de S. Moffat et M. Gatiss, 2013

 

Les rêveries d’un gourmet solitaire

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gastronomie, Japon

Histoire de me mettre au diapason avec les camarades blogueuses qui consacrent leur billet du dimanche à la cuisine, c’est un manga bigrement alléchant que je propose aujourd’hui.

J’avais beaucoup apprécié Le gourmet solitaire, et c’est avec plaisir que j’ai trouvé en bibliothèque la suite des promenades gourmandes de cet homme d’affaires toujours à l’affût de bons repas. Comme dans le précédent volume, chacun des treize chapitres est indépendant et raconte, au gré des rendez-vous professionnels du personnage central, ses expériences culinaires. Les régionalismes sont particulièrement à l’honneur, mais aussi une forme d’exotisme puisque le dernier chapitre amène le héros à Paris. Le dessin est soigné, mettant en valeur les paysages urbains nippons autant que les plats dégustés.

C’est donc une suite réussie que proposent Jirô Taniguchi et Masayuki Kusumi. Ceux qui ont aimé le premier volume se régaleront avec celui-ci. Et ceux qui découvrent le personnage risquent de dévorer les deux très rapidement.

Les rêveries du gourmet solitaire, Taniguchi et Kusumi, 2015.

source : site des éditions Casterman

 

Kingsman : services secrets

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espionnage, Londres

Ce titre n’est évidemment pas inconnu de la plupart de ceux qui passeront par ici : il s’agit en effet de celui d’un film sorti en 2014, que j’ai vu avec un peu de retard mais beaucoup de plaisir. Lors d’une visite chez G****t J***ph, mon mari a mis la main sur le volume relié de la BD éponyme. Il ne s’agit pas d’une adaptation du film, mais d’une histoire écrite en parallèle avec le scénario. Les points communs sont donc nombreux, mais les différences assez sensibles également.

Jack London est un agent secret britannique, qui rappelle très nettement James Bond – les auteurs ne cachent pas leurs sources d’inspiration. Issu d’un quartier défavorisé, il est devenu un espion de haute volée, mais pour sa famille, il n’est qu’agent de la répression des fraudes. Il n’empêche, c’est lui qu’on appelle quand son neveu Gary fait des siennes et se retrouve engeôlé. Las d’intervenir quand il est déjà trop tard, Jack propose au jeune homme de changer de vie et d’embrasser la même carrière que lui. Pendant que Gary entame sa formation, Jack enquête sur des disparitions, en particulier d’acteurs de séries télévisées et de films à grand public.

Les grandes lignes de l’intrigue de cette bande dessinée sont semblables à celles du film, avec, en particulier un magnat de la téléphonie mobile qui dérape sérieusement malgré de bonnes intentions. Les motivations des enlèvements sont toutefois différentes, et cela vaut un début d’histoire assez amusant, doublé d’un clin d’oeil à une des premières scènes du film. Les bons sentiments et les stéréotypes sont par ailleurs moins marqués dans la bande dessinée. Le dénouement, notamment la manière de contrecarrer les plans du méchant, est peut-être plus subtil. Le dessin (oeuvre de Davec Gibbons) est celui des comics américains, ce qui me convient bien mieux que certains errements actuels du roman graphique. C’est net, clair, pas trop bavard, donc efficace.

Une lecture divertissante, qui constitue un bon complément au film.

Kingsman : services secrets, Mark Millar (scénario), Dave Gibbons (dessin), Matthew Vaughn (scénario), 2015 pour le volume relié français, 2012-2013 pour les 6 numéros de la série en VO.

California Dreamin’

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déception, Musique

Le nouvel album de Pénélope Bagieu était disposé bien en vue à la médiathèque. Je ne me suis guère posé de questions avant de l’emprunter. Eh bien, j’aurais dû !

Le prologue ne laisse planer aucun doute sur le sujet, puisque dès la deuxième page il est question du groupe « The Mamas & Papas » (dont un des titres phares sert de titre à l’album), et en particulier d’un de ses membres, celle qui se fait appeler Mama Cass. Elle est l’héroïne de cette bande dessinée, pardon de ce roman graphique, qui raconte comment elle est devenue membre de ce groupe des années 1960.  De l’enfance de celle qui est née Ellen Cohen à la constitution du groupe dans lequel elle s’est imposée, il faut dix-huit chapitres pour expliquer comment une adolescente aussi rondouillarde qu’exubérante est devenue chanteuse.

Plus de 250 pages pour mettre en scène un personnage aussi peu attachant que possible, voire particulièrement irritant. Chaque épisode de sa vie décrit ici montre combien Cass Elliott manque de finesse, quand ce n’est pas d’intelligence. Même ses amours malheureuses sont plus ridicules que touchantes. Quant à la musique du groupe lui-même, elle compte plusieurs de ces scies dont une vague nostalgique a fait de soi-disant morceaux cultes.

Et, cerise sur le gâteau, Pénélope Bagieu a adopté pour cet album un style qui m’a beaucoup déplu. Le choix du noir et blanc passe encore, mais la plupart des dessins ne semblent qu’ébauchés à la va-vite, et la graphie des dialogues est comme bâclée. Nombreux sont ceux qui se sont extasiés devant ce travail, et j’avoue que j’ai bien du mal à le comprendre. Ce parti-pris stylistique me donne toujours l’impression qu’on se moque un tantinet du lecteur.

En somme, cet album est une énorme déception pour moi, même si j’ai bien conscience d’aller à contre-courant de nombreuses de mes camarades blogueuses. Baste ! on ne me reprendra pas à emprunter une BD en médiathèque sans l’avoir feuilletée.

California Dreamin’, Pénélope Bagieu, 2015.

En bref : des bandes dessinées

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Découvertes, souvenirs

En vacances, on lit aussi des bandes dessinées. Et le hasard a voulu que j’en lise successivement deux dont le scénario est l’oeuvre de Wilfrid Lupano. Il sera donc le fil rouge de ce billet.

Pour le premier album, j’arrive un peu après la bataille. Il s’agit en effet du premier tome des vieux fourneaux, ces pépés peu ordinaires qui ont enchanté la critique et les lecteurs. Grâce à la médiathèque, j’ai pu enfin découvrir les pérégrinations rocambolesques de Pierrot, Mimile et Antoine sur les routes de France et d’Italie. Inutile de revenir sur l’intrigue, résumée sur moult blogs et sites. Retenons simplement qu’elle est bien construite, que les personnages sont horriblement sympathiques et que les dialogues autant que les situations sont souvent très cocasses. Pourvu que le second tome soit disponible à la bibliothèque !

Les vieux fourneaux, tome 1 (Ceux qui restent), Wilfrid Lupano et Paul Cauuet, 2014.

La seconde lecture est une histoire muette, Un océan d’amour. Elle met en scène un pêcheur breton qui, chaque matin, après que sa femme l’a aidé à se préparer, s’embarque pour le large. Mais, un jour pas fait comme les autres, son petit chalutier est happé dans les filets d’un énorme bateau usine. Débute alors une aventure qui mène notre pêcheur, mais aussi son épouse partie à sa recherche, aux quatre coins du globe. L’histoire est très belle, mêlant aventure et émotions, avec beaucoup de drôlerie. Les dessins, que l’on admire d’autant plus en l’absence de dialogues, sont superbes. Une pépite en matière de bande dessinée, découverte grâce à ma soeur (merci Aline !).

Un océan d’amour, Wilfrid Lupano et Grégory Panacione, 2014.

Brèves de lecture : bandes dessinées

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Japon, Livres

Les vacances d’hiver ont été propices à une grande variété de lectures, dont quelques bandes dessinées.

Le manga Le maître des livres me faisait de l’oeil depuis sa sortie, et j’ai fini par craquer. Il met en scène une bibliothèque pour enfants, « La rose trémière ».  Le lieu est privé et ses horaires sont un peu fantaisistes. C’est grâce à cette particularité que le lecteur découvre la bibliothèque, à la suite d’un jeune fêtard à la recherche d’un lieu où se réchauffer. Il est accueilli par Mikoshiba, un bibliothécaire au caractère bien trempé et aux méthodes peu ordinaires. Au fil des chapitres, on découvre d’autres lecteurs, habitués ou non du lieu, ainsi que quelques bribes de l’histoire des personnages et de la bibliothèque.

C’est un manga bon enfant, où figurent les ingrédients habituels de ce type de bande dessinée, comme par exemple les sentiments exacerbés, mis en scène par des dessins caricaturaux.  Le propos est assez formaté, sans être trop moralisateur. Rien n’est vraiment révolutionnaire dans ce premier volume de la série, mais sa lecture fait passer un moment agréable.

Le maître des livres, vol. 1, Umiharu Shinohara, 2011 (2014).

La médiathèque a par ailleurs placé sur mon chemin le dernier tome de la série Largo Winch, que j’ai découverte voici une quinzaine d’années. Dans ce dix-neuvième volume, le milliardaire aventurier se trouve à Londres pour un « big board ». Flanqué de ses acolytes et de ses plus fidèles employés, il est la cible d’un groupe islamiste en même temps que de spécialistes de l’espionnage industriel.

Comme pour les cinq ou six précédents volumes, cette lecture fut une déception. Le scénario tient sur un ticket de métro et les personnages secondaires sont caricaturaux. Peu de cohérence avec l’esprit de la série : miss Pennywinkle est absolument ridicule dans le rôle de l’amoureuse déçue, sans parler de Dwight Cochrane qui perd la tête pour une secrétaire. L’impression qui domine est celle d’auteurs qui cherchent à exploiter le filon sans vergogne. Quel gâchis !

Chassé-croisé, Largo Winch, vol. 19, Philippe Francq et Jean Van Hamme, 2014.

Brèves de lecture

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Arts, Bruges, Famille, peinture

Voici aujourd’hui deux ouvrages, fort différents, pour lesquels je n’ai ni la matière ni l’envie de rédiger un billet détaillé.

Le premier était un clin d’oeil au peintre flamand Peter Van Huys. Le tableau du maître flamand m’avait été recommandé, et il me semblait trouver sa place dans l’hommage à la Belgique que constitue le challenge organisé par Anne et Mina. Une jeune restauratrice madrilène, Julia, est chargée de rendre toute sa splendeur à une peinture médiévale, en prévision d’une vente publique. Elle découvre par hasard une inscription masquée. Le tableau semble receler la clé d’un assassinat qui s’est produit près de cinq cents ans auparavant. Julia n’a pas froid aux yeux : elle se lance tête baissée dans une enquête où elle entraîne une amie galeriste, son mentor antiquaire et un ancien amant professeur en Histoire de l’Art, sans oublier un spécialiste des échecs. Mais très vite la réalité prend le pas sur l’art : meurtres et provocations jalonnent le parcours de l’enquêtrice en herbe.

L’intrigue réunissait tous les éléments nécessaires pour être passionnante. C’était cependant sans compter sur des personnages caricaturaux au possible, des digressions pseudo psychologiques ou historiques d’une longueur assommante et un dénouement cousu de fil blanc. Les petits travers que j’avais déjà relevé chez l’auteur à la lecture du Pont des Assassins sont bien plus visibles et agaçants ici. Déception !

Le Tableau du maître flamand, Arturo Pérez-Reverte, 1990.

Le second livre est une bande dessinée de Guy Delisle, Le Guide du mauvais père. L’auteur croque une poignée d’anecdotes où il assume parfaitement ses petites erreurs. Le dessin est minimaliste, le ton léger et les situations souvent très drôles. On appréciera par exemple les explications vaseuses du père qui oublie de déposer une piécette sous l’oreiller de son fils en échange d’une dent de lait. On sourit en le regardant se fourvoyer avec une histoire de singe voleur d’enfant à l’heure du coucher de sa fille. Un court moment de lecture agréable. A poursuivre avec le deuxième tome paru cette année…

Le Guide du mauvais père, tome 1, Guy Delisle, 2013.

Mauvais genre

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Histoire

Difficile de passer à côté de cette bande dessinée (à moins de rentrer d’un périple au Turkménistan, comme dirait Keisha…) ou des commentaires élogieux qui pleuvent sur les blogs. Puisqu’elle était disponible à la médiathèque, je n’avais plus d’excuse pour ne pas la lire à mon tour.

Paul et Louise font connaissance au bal, se marient à la veille du départ du jeune homme pour le service militaire. La malchance veut que la Grande Guerre éclate alors que la quille approchait enfin. Dans l’horreur des tranchées, Paul craque, se mutile pour échapper à la boucherie autant qu’à la folie. Et pour être bien sûr de ne pas retourner au front, il déserte. Claquemuré dans la chambre louée par Louise, il dépérit. Jusqu’au jour où il trouve une étonnante parade : se travestir pour retrouver sa liberté. Il devient Suzanne. Peu à peu, il s’enhardit, s’égare parfois et bouscule son couple.

Pour réaliser cette bande dessinée, Chloé Cruchaudet s’est inspirée du travail de deux historiens, Fabrice Virgili et Danièle Voldman. Elle s’est emparée d’une histoire hors-normes, lui a donné corps en imposant son style. Et, pour moi, c’est là que le bât blesse. La vie de Paul et Louise, les mauvaises surprises que leur réserve le destin, leurs choix pour faire face aux situations pénibles, la souffrance de Paul, aussi perturbé par la guerre que par les conséquences du travestissement, sont passionnants à suivre, touchants à lire. Le style graphique de l’auteur, le manque de subtilité de certains propos ou scènes, la faiblesse de l’arrière-plan historique et social (où sont les décors ?) ont cependant gâché mon plaisir. Impossible donc de m’accorder avec le choeur des louanges. Il ressort néanmoins de cette lecture un point positif : elle m’a donné envie de découvrir l’ouvrage qui lui a servi de point de départ, un essai intitulé La garçonne et l’assassin, paru aux éditions Payot.

Mauvais genre, Chloé Cruchaudet, Delcourt / Mirages, 2013.